Premières lignes n°207

Y a une sirène, plus forte que les précédentes. Non, pas plus forte, c’est qu’elle se rapproche de nous. Plein de camions tracent dans la rue, pompiers ou flics ou militaires. Leurs gyrophares éclaboussent sa chambre, des lueurs bleues lèchent les meubles puis les photos scotchées au plâtre. Sa déco est cheloue, tout en noir et blanc. Des nus artistiques, des paysages d’hiver, la lune, des explosions nucléaires. Le mix donne cette vibe cheloue, sa chambre est un écrin à cauchemars. Plusieurs flèches orange percent la pièce et ricochent contre son lit. On est avachis dessus. Une tiédeur suinte des draps, de la couette. Celle de son corps qui dort ici la nuit, qui s’étire à l’aube et transpire légèrement dans une humidité de tissu, de peau. La semaine dernière, quand je me suis barrée de chez lui, il a protesté d’une voix faible. J’aimerais bien dormir avec toi. Ça ne compte pas, il était en méga phase dépressive la semaine dernière.

Son téléphone vibre, il décroche.