J’ai modifié le rendez-vous premier paragraphe. Et je me suis rendue compte que ma nouvelle version est très similaire à celle du rendez-vous premières lignes créées parMa lecturothèque d’où le changement de nom. Ce sera le dernier rendez vous premières lignes de 2024.
LE PRINCIPE : CHAQUE SEMAINE, JE PRENDS UN LIVRE ET JE VOUS EN CITE LES PREMIÈRES LIGNES DU RÉCIT.
Je partage avec vous les premières lignes de ma lecture passée. Je parle de L’autre Mlle Bridgerton de Julia Quinn.
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Je partage avec vous les premières lignes de ma lecture en cours. Je parle de La quête d’Ewilan T1 D’un monde à l’autre de Pierre Bottero
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Je partage avec vous les premières lignes de ma lecture en cours. Je parle de Un domaine en Virginie de Léna Forestier :
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Je partage avec vous les premières lignes de ma lecture en cours. Je parle de La vie rêvée des chaussettes orphelines de Marie Vareille :
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Je partage avec vous les premières lignes de ma lecture en cours. Je parle de La chasseuse et l’Alchimiste d’Allison Saft :
« La nuit tombe, et Margaret ne devrait plus être dehors. Il fait trop froid pour le milieu de l’automne ; le genre de froid qui saisit même les arbres. Hier matin encore, les feuilles devant sa fenêtre flamboyaient dans la lumière du soleil, aussi rouges que le sang, aussi dorées que le miel. Elles sont toutes racornies, désormais. La moitié d’entre elles sont déjà tombées à terre, et Margaret ne voit plus en elles que les heures de travail qui l’attendent pour tout ramasser. Un océan de feuilles mortes.
Voilà exactement le genre de pensées qui lui vaudrait la réprobation de Mrs Wreford. Elle l’entend presque : « On n’a dix-sept ans qu’une fois, Maggie. Il y a de bien meilleures façons de gâcher ta jeunesse que de t’échiner à t’occuper de cette satanée bicoque, crois-moi. » Mais tout le monde ne peut pas se permettre de gâcher sa jeunesse. Et tout le monde n’a pas non plus envie d’être comme Jaime Harrington et ses amis, qui passent leur temps à plonger des falaises et à se soûler au mauvais alcool après le travail. Margaret a trop de responsabilités pour s’adonner à ce genre de bêtises, et surtout, elle n’a plus de bois pour le feu. Depuis deux jours qu’elle n’a plus de bûches à brûler, le froid a pris ses aises au Manoir Welty. Il attend Margaret au-dehors, dans la pénombre du soir, et il l’attend aussi à l’intérieur, la guettant depuis l’âtre rempli de cendres blanches. Pour autant qu’il lui en coûte de fendre du bois à cette heure, elle n’a pas vraiment le choix. C’est claquer des dents maintenant, ou claquer des dents plus tard. »
Extrait de La Chasseuse et l’Alchimiste, Allison Saft Ce contenu est peut-être protégé par des droits d’auteur.
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Je partage avec vous les premières lignes de ma lecture en cours. Je parle de DANS LEURS YEUX DE CHARLOTTE LETOURNEUR :
« L’hiver cristallise les bourgeons de rose tardifs dans les jardins, habille de givre les haies à la verdure persistante. Tel un enrobage sucré de bonnes intentions et de belles émotions, Noël s’expose sur les façades des maisons, dans les vitrines des boutiques, sur les étals de la boulangerie du village. Dans les Vosges, c’est une tradition à laquelle aucun maire ne peut déroger, quel que soit le nombre de ses administrés. On y adhère ou pas, chacun doit gérer ses démons et les souvenirs d’une enfance perdue. Caroline frissonne, se recroqueville un peu plus dans son manteau. La jeune femme est une amoureuse de Noël. Son quotidien n’est pas immaculé comme les premières neiges de l’aurore, mais rien n’a jamais réussi à entacher la magie diffusée par le gros bonhomme en rouge. Tous les ans, elle attend la Saint-Nicolas avec impatience, revêt son pull orné d’un sapin pailleté, avant de déguster à outrance chocolats chauds et biscuits couverts de sucre glace sur le canapé familial. Elle déambule, dodeline de la tête, avec un sourire béat. Ça faisait longtemps qu’elle n’avait pas été aussi insouciante. Ses neurones sont si imbibés par l’esprit de Noël que son cerveau diffuse, de façon autonome et aléatoire, des mélodies de circonstance. Alors qu’elle marche sur les trottoirs glissants, elle chantonne « The Christmas Song », un classique de Nat King Cole. Blottis dans les poches de sa doudoune, ses doigts pianotent en rythme sur ses hanches. Les guirlandes lumineuses créent une multitude d’étoiles dans la nuit. La jeune femme s’amuse des enfants réchauffés par l’excitation.
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Je partage avec vous les premières lignes de ma lecture en cours. Je parle de La pure vérité de Jodi Picoult :
« Elle avait souvent fait ce rêve : sa petite sœur Hannah, flottant morte sous la glace. Or, cette nuit, pour la première fois dans le songe, Hannah se débattait. Ses yeux vitreux étaient grands ouverts, ses ongles grattaient, grattaient.. .
Elle se réveilla en sursaut. Ce n’était pas l’hiver, on était en été. Il n’y avait pas de neige entre ses doigts, seulement les draps fripés du lit. Pourtant, de l’autre côté, quelqu’un luttait pour sortir.
Le nœud se resserrait dans son ventre et elle se mordit les lèvres. Sans tenir compte de la douleur qui montait et refluait par vagues, elle se redressa. Sur la pointe des pieds, elle s’enfonça dans la nuit.
La lumière était restée allumée dans l’étable.
Un chat poussa un miaulement lorsqu’elle y pénétra en titubant. Ses jambes molles fléchirent, elle tomba à genoux sur la paille, sous le regard lunaire des vaches.
Elle fixa les Holstein dont les taches noires et blanches se brouillaient, se fondaient dans une brume couleur de cendre. Ses dents se plantèrent dans l’ourlet de sa chemise de nuit. Une contraction insoutenable ! Elle se revit avec Hannah passant dans un trou des barbelés, jouant des coudes et des genoux, puis jaillissant enfin, à l’air libre, de l’autre côté de la clôture.
La douleur s’en alla comme elle était venue.
Et là, sur la paille mouillée, poisseuse, un bébé remuait entre ses jambes. »
Extrait de La Pure Vérité Picoult, Jodi Ce contenu est peut-être protégé par des droits d’auteur.
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Je partage avec vous les premières lignes de ma lecture en cours. Je parle de l’équarrisseur de Nadine Matheson :
6 h 44, Greenwich Pier, à marée basse. Maxwell Perkins, qui promène sa chienne au bord du fleuve, ne s’attend pas à trouver des morceaux de cadavre. Évitant bouts de bois et pneus de voiture abandonnés, il marche sur une argile grise semée de galets humides et d’éclats de verre. Au moment où il délivre de sa laisse la chienne, Petra, le soleil se reflète sur un objet posé par terre. Perkins se penche pour s’en emparer avec précaution. Hier, il a trouvé une escarboucle médiévale et une pièce radiée romaine. Aujourd’hui, hélas !, ce ne sont que les maillons d’une chaîne de bonde arrachée à une baignoire. Il se redresse, déçu, et surprend alors sa chienne à renifler quelque chose au milieu de la boue. C’est la fin de l’été. La vague de chaleur n’est pas terminée et la température monte rapidement dès le petit matin. Le tee-shirt collé aux bourrelets de graisse de son ventre, Maxwell se remet en marche en essuyant la sueur qui perle sur son front. À 6 h 48, il rejoint sa chienne et voit ce qui a attiré son attention.
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