Premières lignes n°199

D’aussi loin que notre famille se souvienne, nous avons toujours vécu à Boulingrin, un petit village des Hauts-de-France dénué de charme, dont le seul fait mémorable fut la naissance d’un auteur de renom qui, dès les premiers effets de la gloire venus, s’est empressé de partir pour s’installer dans le prestige de la capitale. Il faut dire qu’être originaire de Boulingrin n’est une fierté pour personne, hormis peut-être pour les anciens qui répètent à quel point « la ville a changé » depuis la fin de l’ère minière. Car là demeure le seul fait notable de notre petite ville : la construction en 1858 d’une grande mine de charbon qui, quelques décennies plus tard, a donné naissance au fameux Musée de la mine, formidable attraction touristique cumulant une centaine d’entrées annuelles (dont trente-cinq offertes aux résidents de l’Ehpad du quartier et soixante achetées par l’association des parents d’élèves pour la sortie scolaire de l’école primaire Simone-Veil). C’est dans cette mine de charbon que Fernand, le premier amour de ma mère, rendit son dernier souffle, la laissant construire le reste de sa vie seule et sans pension, puisqu’ils n’étaient pas mariés. Heureusement pour elle, ma mère était alors très jeune et a fini par rencontrer celui qui deviendrait mon père, Armand. La compagnie des mines de Boulingrin a arrêté définitivement l’exploitation du bassin en 1964, l’année du mariage de mes parents, soit six ans avant ma naissance.